quarta-feira, 29 de julho de 2020
sábado, 8 de abril de 2017
Por tanto
Talvez não esteja
tão sozinha nesse emaranhado lugar chamado sentimento,
Ou talvez não tenha
percebido que estamos de mão dadas.
Possivelmente, há quem
indague sobre os quesitos da vida,
Ou ainda aqueles que
tampouco a veem como uma saída.
Parece
ilusão...
Sentir se iguala ao
sofrer, mas continua sendo a solução.
Se perdemos a
convicção, encontramos o doer,
Isso se assemelha a
quimera do existir.
L. Fernandes
sexta-feira, 11 de novembro de 2016
O guardador de rebanhos
"[...] Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar...
Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar..."
Nem sabe por que ama, nem o que é amar...
Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar..."
~ Alberto Caeiro
segunda-feira, 12 de setembro de 2016
Autopsicografia
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.
O eu profundo e os outros eus, Fernando Pessoa, pág. 145
terça-feira, 19 de julho de 2016
Minha escrita
Os
pensamentos me saem confusos
e as
palavras tornam-se dispersas.
Meu
juízo percorre o fim
e o coração permanece latente.
As
mãos com o lápis percorre o branco papel.
Tudo
tão dúbio!
Mas a alma logo se liberta
e as
ideias, enfim, encontram seu propósito.
Uma poesia escrita.
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